Vou andando e levando destinos.
Passando vejo os fatos.
Desses, só deixo as fotos.
Registro tudo.
Vagando por lugares meus. Seus.
Na certeza de um fim certo.
E certo também é um outro começo.
No mesmo instante daquele fim.
E assim vai. Vou. Não volto.
É. Como um rio.
Rio. Choro. Sinto.
Alguns dizem que corro no riso e me arrasto no choro.
Mas não.
Somente caminho.
Sem destino. Pois não o tenho.
O faço.


Tempo.

(de Bruno, 27.10.2010)

Achei que merecia ser publicado. Num livro, mas meus alcances [ainda] são poucos.